decembrie 13, 2015

de LAMARTINE

'Mais, ô déclin! quel souffle aride
De notre âge a séché les fleurs ?
Eh quoi ! le lourd compas d’Euclide
Etouffe nos arts enchanteurs !
Elans de l’âme et du génie !
Des calculs la froide manie
Chez nos pères vous remplaça
Ils posèrent sur la nature
Le doigt glacé qui la mesure,
Et la nature se glaça !'